Criânsia

Era um poeta malino
Brincando de poesia
Aos olhares da mãe.

Um moleque rimado
Feliz em cada verso
Corria sem desfecho.

Voltava pra sua casa
Com sonhos escritos
E mãos sujas de arte.

Então pintava o sete
Colorindo seu sorriso
No decorrer do lápis.

Desenhou tais mundos
Apanhou das palavras
Até ser café com leite.

Foi pique-esconde(-se)
Do mundo de broncas
Castigado por adultos.

Amadureceu a danura
Morreu de infanticídio
Pois crescer não é val.

O meu amor é pouco

O meu amor é pouco

E mal cabe noutro ser.

O meu amor é pouco

Porque me calo nele.

O meu amor é pouco

Ao chorar por dentro.

O meu amor é pouco

Quando insisto na dor.

O meu amor é pouco

Por esforçar tal fraqueza.

O meu amor é pouco

Sem admitir em mim.

O meu amor é pouco

Ao meu ver tão cego.

O meu amor é pouco

Que não vale tão-nada.

O meu amor é pouco

E destinado a ninguém.

O meu amor é pouco

Ao ponto que cansa.

O meu amor é pouco

Tornando-me fracassado.

O meu amor é pouco

Em versos repetidos.

O meu amor é pouco

Neste grito já eterno.

O meu amor é pouco

Pelas tentativas e fins.

O meu amor é pouco

Ao morrer o que tenho.

Quanto poemas ainda tenho em mim?

Quantos
Poemas
Ainda
Tenho
Em
Mim?

Se
Sobra
Tal
Verso
A
Ser
Morto?

Uma
Existência
Quase
Efêmera,
Que
Surge
Na
Falta
Eterna.

Do
Poeta
Pseudo-
Humano,
Na
Busca
Errada
Desta
Vida
Breve.

Por trás do cárcere

 

De olhos em outros
Há vida nesse raso.
Com muros livres
Quem pula o altar?
Tampouco é muito
Para quem desanda
Toda lenta história
Que acaba ao sorrir.

Pra quem vale toda saudade...

O amor vive nos detalhes

E em cada dia construído,

Como se cada um de nós

Fosse um pedacinho lento

Mas que refaz tudo eterno.

O beijo que sempre espera

Aquela pessoa tão estrelada,

Brilha sob o sono tranquilo

E afugenta os medos bobos

De quem destina seu melhor

Em toda simplicidade de ser.

Poesia de Anti-ontem

Já lutei tanto em mim

Cada quebra-cabeça

De peça e prece a sós.

Só hoje então subscrevo

Esse passado dito morno,

Sob o sangue-terra afinco

Que há de comer por medo

Meus passos e seus pesos.

E assim, sigo tal leveza em choro

Limpando todo cascalho pela pele

Para ode dos viventes à prévia morte.

E se foi-ce você?

E se foice você
Como um corte
Ou outra sorte
Que a vida rasga
Esta alma gasta
De tanto morrer
No próximo ser.

Meus pés inchados
Chatos, de tanto ir
Sem lugar de volta
Esquecendo a hora
Que um dia irá partir
Em mim ainda fraco.

E se foice você?
Lâmina na carne
Dois gumes e só
Para sarar teu nó
Em nós em partes
Talhadas pra ver.

Sangue pelo chão
Teu rosto na mão
De quem já foice
Partida e afiada
Dor estancada
Tanta mesmice.