Sim fônico

Que te caiba uma escuridão
De outra noite mal dormida
Enquanto te sonho já morta.
E não há cadáver mais belo
Quando me debruço no frio
Algo que reluz com o amor
Onde não mais sinto por ti.
Como se um beijo apagasse
A sombra que tanto adentra
No meu ser de pouca carne,
Alguém quase tão insalubre
Que saboreia a própria alma.

Furturo

Você que lê poesia de ontem

Por que não escreve uma sua?

Pois de todo poeta tão repetido

Me cansa a palavra até a morte.

Tudo hoje é novo, feito de novo

O poeta de antes já diz por mim

Aquilo que meu poema escreve:

Quase do mesmo, ou só amanhã.

Geometria dos corpos

Arredonda teus olhos
Para ver além de mim
O que seca a lágrima.
Meu amor encolheu
Murcho no coração
Que de tão apertado
Sofrerá até amanhã.
Se a cada passo seu
Onde segue o chão
E diz que não volta
Por que anda tão só
Mesmo quando voa?
Vai pra longe e outro
Sem adentrar de fato
No mal que seria eu.
Deus nos fez assim
Para que a fé doesse
Entre tantos pecados
Em que amar é o pior.

Obrigado por me matar!

Morre porque é vivo
Enterro algo de mim
Onde o próprio peito
Que um dia já sentiu
Os sonhos e os beijos
Dos quais são outros
Em alguém e sem eu.

Curriculum Vitae

E se me cabe o vazio
Só resta então sobrar.
Eu existo sem querer
E Deus me fez assim,
Amor por toda carne
Para que não esqueça
Ou que sou: pronome.

El Eu!

Quanto mais poeta
Quando tem tempo
Enquanto não sinto
Portanto se escreve.
Algo que me retém
Algum outro afinal
Alguém e eu tão só.

Amxr

O amor morreu
De mim até Eu
E não prometeu
Voltar a ser seu
Algo que é meu.

Amo para quem
Se sou ninguém?
Algo de alguém
Sem mais porém
De dizer Amém.

Lê-mim-sky...

Um mini-poema:
_____________
De tão a história
Logo eu escrevo
Algo em alguém
Outro sem quem.

Dois então sozinhos:
_________________
Meu amor foi ontem
Para toda eternidade
A dor que veio hoje
Para ser em universo.

Até o fim, acaba:

Meu último poema
Será pouco a pouco
E sem nada de mim
No acabar de nascer.


____________________
   Autor irreconhecido

Paichão

O amor é isso mesmo
Algo que não se sabe
Alguém que se goste.
E o que seria de mim
Se nem poema fosse?
Todas essas palavras
Que não cabem aqui.
São de fato silêncios
Entre um eu ou outro
De quem ama no fim.

Um poema c-ego

O olho que tanto vê
Para dentro da alma
Algo tão cego de si
O olho que até fala
Palavra ou imagem
Pintando escuridão.
O olho que se sente
Enxerga na lágrima
Uma chuva de mim.

Trampo linho

O meu trabalho é um poema
Nem sempre sobre os outros.
Sem protagonistas estranhos
O mundo não escreve afinal.
E enquanto existir cicatrizes
Nada impede de ser mais eu.

Ex-certo²

Dentes entramelados que se beijam
Sussurrando um bafo de anteontem,
O amor mistura-se em álcool e café
Para que os dias sejam apenas vivos.

Ex-certo¹

Nos vemos entre as remelas
Na segunda-feira de manhã.
Não basta dizer um bom dia
Se não ama minha preguiça
De ficar na cama ou contigo.

Bitnick

De verso asfaltado
Na tinta de pinche
O poema dirige-se
Numa velocidade
Que só os rápidos
Leem eternamente.

Corro, mas de mim
Quilometricamente
Afastando a estrofe
Para um automóvel
Que não seja em eu.

Mas caso seja longe
Aproximo da escrita
Alguém de andarilho
Que já amou, talvez
E se perdeu na rima
Antes mesmo de ser
Algo que se desanda.