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O poeta

Nada

Diz,

Nada

Lê,

Nada

Ouve.

Mas

Nada...

Contra

A maré,

Nada

Contra

O fluxo

De todos.

O poeta

É

Antes

De tudo -

De nada.

Obrigado

A ser

Um nado:

SIn-cro-ni-za-do!

E

Nadar

Até

A margem

De si.

À procura

De algo

Submerso

No nadismo

De sua poesia.

Corp Us

Debaixo da minha unha
Suja e repleta de sangue
Há um tipo de versículo
Capaz de corroer a falta
Que existe entre um ser
Encravado no ferrugem
Até, sua última cutícula
Cair em fiapos de carne
No prato do próprio Eu
Vomitado na internação
Desta alma vil e víscera.

O meu poema nada a ver/haver

O meu poema
Não tem a ver
Com essa vida

Tão menos Eu
Que mal segue
Uma linha reta

O meu poema
Não tem a ver
Com sentir-se

Tampouco ser
Ou fingir algo
Noutro campo

O meu poema
Não tem a ver
E dele sou dor

Principalmente
Quando se diz
O quanto falta

O meu poema
Não tem a ver
Porque é cego

Nem os olhos
Observam tal

O meu poema
De nada haver
Passa a existir.

Ex-piada

A gente é silêncio
No ranger da porta
Em cada passo dado.

Nós, que cuidadosamente
Com a sutileza de uma alma
Adentramos um corpo bagunçado.

Pelo simples fato de que a fala
Interrompe aquele ato de mãos dadas.