O poeta é uma ostra

O poeta é uma ostra

Dentro de tal casulo

E escondendo em si

Uma existência dura

De tão escrita que é.

O poema que guarda

Em segredo e eterno

Sua pérola no fundo

Até a alma se fechar.

O poeta é uma ostra

Ao catar conchinhas

No ócio deste ofício

Mesmo "escrotáceo"
Torna-se ostracismo.

Notas de rodamão

Eu, que nunca acertei um beijo
Escrevo a falta do meu poema:
Quem disse que tentei ser belo?
Ou até mesmo um poeta eterno?
Pouco me vale essas definições
Muito menos falar deste amor!
Como odeio quem se diz leitor
E insiste nesse ar de inspiração!
Meu caro, o poema aqui é feio!
Feito a dor de uma noite insone
Que mal lembra, que mal quer!
Ter essa farsa da modernidade
Estampada no rosto e no verso
Ao ponto de não sobrar nada!
Nem mesmo o último ato atoa
Deste que será, o pseudo-outro.

(...)

Nunca pensei
Que um verso
Doesse assim.

Não me existo
Para ser inerte
Ao que é amor.

É como se eu
Por mais afim
Que seja em ti
Nada justifica.

O meu silêncio
De tais palavras
Que perpetuam
A falta de você.

É difícil desistir
Daquilo que foi
Uma esperança
De sermos dois.

Ainda acredito
Que tudo passa
Numa desculpa
Escrita e vivida.

Eu como poeta
Faço meu pior
Que é escrever.

Não para outros
Nem como Ego.

É sobre os nós
Que nos dizem:

Amar é teimosia.

Há um poema em mim

Há um poema em mim
Prestes a sair com fúria.
Mas eu o tranco em tal
Para que ninguém, leia.
Há um poema em mim
E por isso não sou mais.
Um poeta que expressa
O verso contido em dor.
Há um poema em mim
Pois não tive tanta sorte.
Para livrar-me de viver
Enquanto palavra eterna.
Há um poema em mim
Por mais que isso acabe.
Sempre haverá um outro
Capaz de ser meu poema.

Fino & Fine

O que é um verso
Para quem já está
Praticamente apto
A fraquejar no ato
Mais introspectivo.

Vagarosamente,
Se faz outro ser
Que se silencia
No olhar afora.

Encara a carne
Respira o suor
Até não sobrar
Um grão, de si.

Por um tipo de poesia:

Que arribe as saias
Que espie tua alma
Na penumbra viva
Na morte felicitada
Teu amor recíproco
Numa palavra vaga.

Os poetas que não bebem

Há sempre uma dúvida imersa
Sobre os poetas que não bebem.

Mesmo que os mesmos façam
Um tipo de verso à beira de si.

Atravessado num rio qualquer
Entre a correnteza de palavras.

Flui-se a ideia do poema sóbrio
Até que a última lágrima seque.

A fim de sugar toda aquacidade
Presente em cada gota de gente.

Que de tão lírica, navega a alma
Para longe - dessa secura escrita.