Tudo hoje é arte. Blah! Quanta idiotice nessa coisa. Como assim? Um amontoado de risco agora é também, arte!? Na próxima vez, trago meu cão - aquele diabo de quatro patas, empesteado de pulga e sarna. Ah, como ele faria uma festa nesse chiqueiro... E como gosto dele, mais do que essa gente toda. É um vira-lata bem domesticado. Caga no jornal, na manchete do dia e até nos classificados. Digo que o amo. Ele sabe bem que vou direto pra seção de quadrinhos, o pouco que leio ele não caga. Existe prova maior que essa? De que meu cachorro é gente? Digo, civilizado porque gente é gente e ponto final! Não presta. Caga em si e nos outros. O meu cachorro não. Ele caga consciente, sem medo. Diria até - uma etiqueta anal, que falta em muitos cus por aí, ou seja, uma verdadeira bosta.
Mas voltando em mim: apuro minha vista só pra ver essas janelas, que mais parecem jaulas de tão sujas que são. De tinta ou de cor, entendo quase nada. Porra nenhuma. O que vejo é só uns doidos, isso mesmo, um povo véi atoa que se diz "artista". O que é ser artista afinal? Só isso? Nem precisava dessas aspas. Puta que pariu! Lá vem alguém! A-L-G-U-É-M! Meu Deus, um daqueles chatos! (Um porre...) E como eu gostaria de estar bêbado, sem mais nem menos. No grau, como dizem. Parece que ele vai dizer alguma coisa. E agora? Pense... pense... pense... Ah, esqueça! É só mais um idiota, vamos lá:
- Senhor... disse ele. Me encarou como arte, pelo jeito eu não era o único. Ele continua, suspira e diz - O que pensa sobre arte? Nossa, que pergunta mais sem nexo. Arte... arte... arte... De novo arte. Ele não sabe que arte é para os burros!? É até ofensivo com os equinos. Enfim, vocês entenderam. Ele simplesmente formulou uma frase que com arte-e-pensamento. Meu filho, arte não pensa. Arte é arte e pronto! Pare de inventar coisas, o que precisava ser feito já existe. Ou você se acha Deus? Mas não, não irei te responder assim, num amontoado de diálogos. Só penso, mas sem arte.
Mas ele retruca, insiste pra caramba. E na verdade, ele merece uma resposta - convincente, direta e logicamente minha. Ok, vamos lá. Olho pra ele, já não aguentava mais olhar todo aquele caos com nome de arte. Nem preciso repetir isso, mas enfim. Voltando: ele tem alguma expectativa, posso até dizer, um certo otimismo. É de se pensar que alguém ali - numa Galeria de Arte (grifos meus e sarcásticos) para que se imaginasse algo. E lá estava eu - perdido e entediado. O que uma curiosidade não faz... Para nunca mais! Mas sobre nossos olhos e olhares, disse o que precisava ser dito. Um silêncio cessou entre nós. Pronto! Agora eu vou, literalmente. Ele fez a mesma pergunta. Por fim, me pareceu idiota rebater a tal pergunta com outra pergunta. De fato, a minha pergunta encerrava qualquer continuidade, algo paradoxal. Era o que eu precisava. E da minha boca repentinamente sai: onde fica o banheiro? Hã? - foi essa a reação do rapaz de gravata borboleta e botina colorida (não vou pensar em outros detalhes). Por logo, 'i'mendei: preciso também minha Arte (maiúscula mesmo) se é que você me entende.
