Criânsia

Era um poeta malino
Brincando de poesia
Aos olhares da mãe.

Um moleque rimado
Feliz em cada verso
Corria sem desfecho.

Voltava pra sua casa
Com sonhos escritos
E mãos sujas de arte.

Então pintava o sete
Colorindo seu sorriso
No decorrer do lápis.

Desenhou tais mundos
Apanhou das palavras
Até ser café com leite.

Foi pique-esconde(-se)
Do mundo de broncas
Castigado por adultos.

Amadureceu a danura
Morreu de infanticídio
Pois crescer não é val.

O meu amor é pouco

O meu amor é pouco

E mal cabe noutro ser.

O meu amor é pouco

Porque me calo nele.

O meu amor é pouco

Ao chorar por dentro.

O meu amor é pouco

Quando insisto na dor.

O meu amor é pouco

Por esforçar tal fraqueza.

O meu amor é pouco

Sem admitir em mim.

O meu amor é pouco

Ao meu ver tão cego.

O meu amor é pouco

Que não vale tão-nada.

O meu amor é pouco

E destinado a ninguém.

O meu amor é pouco

Ao ponto que cansa.

O meu amor é pouco

Tornando-me fracassado.

O meu amor é pouco

Em versos repetidos.

O meu amor é pouco

Neste grito já eterno.

O meu amor é pouco

Pelas tentativas e fins.

O meu amor é pouco

Ao morrer o que tenho.

Quanto poemas ainda tenho em mim?

Quantos
Poemas
Ainda
Tenho
Em
Mim?

Se
Sobra
Tal
Verso
A
Ser
Morto?

Uma
Existência
Quase
Efêmera,
Que
Surge
Na
Falta
Eterna.

Do
Poeta
Pseudo-
Humano,
Na
Busca
Errada
Desta
Vida
Breve.