SHHHado

Para:  Wander-son Sousa

O espetáculo da inibidez
Do falante não-praticante
Que escandaliza a c'alma
E esbraveja o soss(ego) de ser
Aquilo que ecoa sobre si.

Sussurra o pesar de tuas palpitações
De uma rouquidão tão poética
Ao ouvinte que cessa o timbre
Com o estridente calar dos calos
Destes dedos ao (d)escrever-te.

Toda quietude tem sua plateia
Por mais "falático" que isso seja,
Um múrmuro torna-se elo(deli)quente
Quando a garganta desata a voz
E afrouxa a asfixia do tom.

O barulho carece desta tua intro-versão
Que consola os prantos não-prontos
Do conselho dito(ngo) ao amigo o-culto.
Sábio é aquele que faz jus ao seu silêncio
Em meio a tantas onomatopeias,
Detentor do dom sensitivo de suprir
O direito de quem cala e fal(h)a
Logo, consequentemente consente.

Escoração

Por um momento, queria ser tua ferida,

Que cicatriza tuas fissuras.

Prantos que nunca filosofaram,

Cânticos de trombetas de anjos e demônios,

Eis aqui o homem que tenta flutuar...

Tão flutuante como as utopias que sobem os montes,

Talvez o Himalaia não seja tão distante assim...

Basta uma mente insana e um bom leito,

Teu repouso já é algo excitante.

Ambos os cromossomos são homogêneos,

Gênios de lamparina são reais e dólares!

Só depende da bolsa de valores e temores.

Eugênio não passa de um pacato pangaré,

Que não é apenas um ruminante errante,

São apenas rumores (de amores).

Declame teus poemas em cima daquela pedra polida,

O mundo continua sendo paleolítico, não se preocupe.

Fume aquelas bolhas que despencam do que chama de "surreal",

Meus pais foram andarilhos cubistas...

E eu estou aqui de braços abertos,

Só falta-me os teus pregos (I.N.R.I).

Maldito seja aquele que tentou poetizar essas linhas,

Tudo isso não passa de veneno para a alma,

Pois essa tua ferida já cristalizou.

Oh céus! Quem poderá me defender? (Eu?)

Ah sim... Resta-me o resto.

Peço-lhe neste exato momento:

Posso te ferir novamente?

Horizontes perdidos

E eu aqui: sem coordenadas geográficas e sem coordenação motora

Aproximadamente longe das longitudes e das longas noites mal dormidas.

Extremista ao(s) extremo(s) de horizontes perdidos

Que carrega um buquê de Rosas dos Ventos para sua amada

Imigrando para um coração de fronteiras em litígio.

E você ali; desenhando linhas imaginárias em torno de si

Paralelamente as curvas de teu corpo desnudo.

De abalos sísmicos temporais e temperamentais (TPM!)

Qual mulher nunca teve seu epicentro sentimental?

E eu permaneço; com a superfície da alma em erosão

Solidificando o que resta-me de compaixão própria.

E você continua; com essas (de)pressões sedimentadas

Em uma pele em relevo tão irrelevante.